GIBRALTAR BLUES

 Fuga de atardeceres, savia que sacia alamedas en cascada que dan a un mar plato que irriga las venas de un Mediterráneo a punto de ser devorado por un Atlántico hambriento que ya abre sus fauces.

Llanitos británicos.

Mestizaje de etiqueta en matices y tan diversa.

Calles pulcras, vapeo mentolado, cruce de culturas, colonias gastadas. Green pubs, churros grasientos, 

cementerio de Trafalgar.

Judíos pelirrojos de ceño fruncido y kipás 

desafiando la ley de la gravedad. 

Shorts, melenas rubias y tattoos.

Musulmanes de la kasbah,

mujeres con hijab y zapatillas New Balance

arrastrando sus túnicas por la cuesta del Botánico. 

Semillas de mil tierras explotan en palmeras irredentas

que lloran la lluvia que el cielo devuelve a tierra. 

Mientras la gran roca, ahí erguida, avista amenazas,

cierra y abre mapas. 

Nada aquí se despeña. 

Todo aquí se condensa. 

Roast lamb, meat pies y fish and chips que,

en La Línea, transmuta en pescaíto frito 

de un mundo hermanastro que abastece al Peñón 

de trabajadores que cubren la demanda de asalariados. 

Sobran ladrillos y falta espacio 

frente al inmenso tapiz de mar 

sobre el que flota hiératica 

la gran mole 

como un barco varado.